Dal controllo all’emergenza

Di recente mi sono dedicata a un piccolo esercizio di cartografia personale.

Il punto di partenza, peraltro, non era mio. Una persona a me vicina, Neele, con cui condivido l’esperienza TAU, aveva realizzato una bellissima cartografia intorno alla sua comunicazione: « Incontrarmi meglio per entrare meglio in relazione. »

Il suo approccio mi ha ispirata. Non per riprendere la sua mappa — le appartiene — ma per utilizzare lo stesso principio: partire da situazioni molto concrete, osservare ciò che mi attiva o mi mette leggermente a disagio e vedere se emerge un filo.

Per farlo, ho utilizzato due griglie di lettura che conosco e che mi interessano: lo Human Design e le Gene Keys. Non le considero verità a cui conformarsi, ma possibili specchi. Si guarda. Si tiene ciò che risuona. Si lascia il resto.

Ed è emerso abbastanza chiaramente un tema: dal controllo all’emergenza.

Fare la mia parte senza scrivere tutto il seguito

Per molto tempo sono stata bravissima ad anticipare. Vedere in fretta. Collegare in fretta. Immaginare ciò che un’idea avrebbe potuto diventare. Essere a volte, come mi è già stato rimproverato nella leadership, 300 chilometri avanti rispetto agli altri.

È stata una forza straordinaria nella mia vita di imprenditrice. Ma una forza usata automaticamente può anche diventare una trappola.

Appare un’idea e, quasi immediatamente, riesco a vedere i dieci passi successivi. E allora diventano possibili due reazioni opposte: mi faccio carico di tutto, oppure rinuncio prima ancora di aver cominciato — « sarà di nuovo così pesante. »

In entrambi i casi, sono io stessa a chiudere il cerchio.

Non dissotterrare il seme per controllare se cresce

L’immagine che mi viene è quella di un seme. Posso piantarlo, annaffiarlo, prendermi cura delle condizioni in cui potrà crescere.

Ma se lo dissotterro ogni mattina per controllare se è germogliato, rischio proprio di impedire ciò che sto cercando di far accadere.

Creare le condizioni non significa produrre il risultato. Il non-controllo non è dunque « non fare nulla ». È fare con grande precisione ciò che mi appartiene ora, e poi sapersi fermare.

Ne ho fatto recentemente esperienza durante una faticosa pratica amministrativa. Invece di rinunciare, ho suddiviso il processo in tappe — un passo, una risposta, una nuova informazione, la tappa successiva. Ho fatto la mia parte abbastanza a lungo da permettere al reale di rispondermi, senza coinvolgere la mia socia in ogni fase intermedia.

Ora una decisione spetta a lei. Posso presentargliela e restituirle la sua parte di responsabilità.

Né portare tutto. Né abbandonare tutto.

Occupare il mio giusto posto

Dietro a tutto questo c’era una vecchia convinzione imprenditoriale: « un’idea senza esecuzione non ha valore. »

Mi veniva un’idea, era buona, quindi bisognava realizzarla — e poiché era venuta a me, chi doveva occuparsene? Io, automaticamente.

Oggi vedo le cose diversamente. Un’idea può essere buona senza che debba essere io a realizzarla. Può essere deposta, condivisa, trasmessa, ripresa da qualcun altro — oppure non diventare nulla. Questo non toglie nulla a ciò che mi ha dato.

Lo stesso vale per le competenze. Il fatto che io sappia fare qualcosa non mi obbliga a farla.

La competenza non crea l’obbligo.

La questione del posto attraversa gran parte della mia vita. Vedo in fretta, collego in fretta, ho molto immaginario — e quando sono entusiasta, le idee arrivano ancora più velocemente.

Non è necessariamente una volontà di convincere. Spesso è semplicemente entusiasmo. Ma anche un entusiasmo sincero può riempire tutto lo spazio.

Se depongo immediatamente tutto ciò che vedo, tutto ciò che collego, tutto ciò che immagino, forse l’altro non può più portare ciò che io non avevo visto.

E al contrario, se ritengo che l’altro sappia meglio, che sia più legittimo o più esperto, posso cedergli un posto che mi appartiene.

In entrambi i casi, qualcosa perde il proprio equilibrio.

Il mio apprendimento, quindi, non consiste né nel prendere più spazio, né nel prenderne meno.

È più sottile:

occupare il mio giusto posto senza occupare tutto lo spazio.

Dire ciò che ho da dire. Poi respirare.

Lasciare un foglio bianco. Lasciare arrivare una risposta. Lasciare entrare ciò che non so.

Non fare le domande e le risposte

Un altro modo di controllare consiste nel rispondere da soli alle domande su cui il reale non si è ancora pronunciato.

Saranno sicuramente troppo occupati. La mia idea non è abbastanza sviluppata. Probabilmente non li interesserà.

È particolarmente facile di fronte a qualcuno che considero esperto. Posso collocarlo molto rapidamente in una posizione superiore: lui sa, io no.

Ma uscire da questa posizione, naturalmente, non significa invertire i ruoli e mettermi, a mia volta, al di sopra.

Lui non è al di sopra di me. Io non sono al di sopra di lui. Semplicemente non abbiamo la stessa conoscenza dello stesso territorio.

Il medico conosce la medicina; io conosco il mio corpo.

Gli sceneggiatori e i registi conoscono il cinema; io conosco la mia materia sorgente e ciò che mi anima.

La questione non è dunque stabilire chi sappia meglio, ma permettere a questi saperi diversi di incontrarsi.

Non ho bisogno di arrivare con un dossier perfettamente confezionato e metà della risposta. Posso anche incontrare. Mostrare. Chiedere:

« Che cosa ci vedete, voi? »

E ascoltare.

Senza per questo cancellare ciò che vedo io.

Una sedia vuota per l’ignoto

È forse l’immagine che preferisco in questa mappa.

Una sedia vuota.

Non perché non sia venuto nessuno — una sedia lasciata deliberatamente libera.

Per l’altro.

Per il reale.

Per l’ignoto.

Non ho bisogno di sapere in anticipo chi vi si siederà.

E se, per una volta, andasse tutto bene?

Non necessariamente come l’avevo immaginato. Non perché fossi finalmente riuscita a prevedere tutto.

Forse persino l’esatto contrario: perché avrei lasciato abbastanza spazio affinché accadesse qualcosa che non avrei mai potuto prevedere.

E a volte, l’ostacolo non è il reale. Sono io — un accumulo di abitudini.

Fare la mia parte. E lasciare la sedia vuota.