Non sono articoli di consigli. Sono riflessioni radicate nell'esperienza — su ciò che i nostri sistemi ci fanno e su ciò che il vivente ci mostra.
Condividendo di recente un post di un esperto in materia di trasmissione d'impresa, mi è venuta un'altra domanda: cosa trasmettiamo insieme al patrimonio visibile?
Che cosa, in ciò che chiamo «me», è davvero cominciato con me? È questa zona sfumata che desidero esplorare.
Ma se questo confine fosse molto meno netto di quanto immaginiamo? Il mondo esterno non attraversa misteriosamente la nostra pelle: è percepito, interpretato, tradotto biologicamente. È il filo che ho cominciato a tirare.
Parto da un'intuizione e tiro il filo. Non per dimostrare che è giusta, ma per guardare fino a dove può essere seguita. Non conosco la risposta in anticipo. Cerco. E vi propongo di cercare con me.
Ecco come, oggi, mi rappresento una parte del caos che stiamo attraversando. Una moltitudine di cose minuscole, spesso invisibili o diventate così abituali che non le notiamo più, agisce sotto la linea di galleggiamento.
Il TAU non si lascia definire facilmente. Non ne ha bisogno. Per me, è un portale che passa attraverso il corpo.
Una storia nata in un cassetto, diventata racconto illustrato dall’incontro tra un vecchio immaginario e un nuovo strumento — con il riso come modo di guardare i nostri inferni.
Mangiare bene, muoversi, coltivare relazioni nutrienti: le fondamenta restano essenziali. Ma che cosa produce, su un organismo vivo, l’accumulo di tutto ciò a cui siamo esposti — compreso ciò che abbiamo ereditato?
Questo autunno, villa Les Tournesols scomparirà dalla diga di La Panne. Che cosa trasmettiamo davvero quando crediamo di trasmettere un patrimonio?
Da tempo ho l’intuizione che esista una terza via: quella che permette a qualcosa di vivo di emergere dall’incontro tra due esseri.
Nel 2024, qualcosa del passato mi ha chiamata. È cominciato con una mail inviata, senza motivo apparente, da una sconosciuta: il ritratto di un’antenata, altrettanto sconosciuta a me, esposto al The Israel Museum, Gerusalemme.
Ho appena finito Cured, del Dr Jeffrey Rediger. Al termine di un'indagine durata diciassette anni sulle remissioni spontanee, individua quattro dimensioni che sembrano avere un ruolo determinante nel nostro stato di salute.
Nel febbraio 2026, tutto è crollato. Niente più senso. Niente più punti di riferimento. Niente più energia. Ciò di cui voglio parlare qui non è ciò che è accaduto, ma il modo in cui l’ho attraversato.
Leggendo un articolo sulla corruzione nei grandi gruppi, sono incappata per caso in un nome: Philippe Jaffré. AD di Elf Aquitaine, morto di cancro a 62 anni. Non è la sua carriera che mi ha fermata. È l'età.
Mi sono vista scivolare su un terreno che esauriva la mia energia — senza averlo scelto, senza rendermene conto subito. Il giorno in cui l'ho visto, qualcosa si è liberato. Non la situazione. Il mio modo di abitarla.
Avevo già avuto successo, nel senso in cui il mondo conta il successo. Diciassette anni nella finanza internazionale, tra cui Citigroup. Poi diciassette anni a costruire Sequoia. Sulla carta, c'era tutto. Eppure.
Per molto tempo ho voluto una prova concreta di certe cose del passato che sentivo senza poter metterci parole. Questo mi ha condotta a una ricerca di verità esterna, dal 2024.
Per molto tempo ho creduto che le mie sofferenze fossero solo mie. Poi ho guardato la mia storia familiare più da vicino. Drammi. Perdite. Segreti. Morti. Lealtà invisibili, trasmesse senza nominarle, come fantasmi.
Ci sono simboli che non si scelgono. Sono loro a scegliere noi. Nel 2024, sono stata chiamata verso un edificio. Incomprensibile sul momento. Era un'opera del mio bisnonno paterno — una famiglia, un lignaggio di cui ignoravo quasi tutto.
Mi si contatta spesso così. Un messaggio ben scritto. Una lusinga sul mio percorso. La nostalgia di momenti condivisi — anche quando non c'è più stato alcun legame da lustri. Poi arriva la vera richiesta. Un'informazione. Un contatto. Una diagnosi. Senza proposta di reciprocità. Senza impegno reale.
Ogni carretto ha una ruota quadrata che frena il nostro slancio spontaneo. Questa ruota non è la stessa per ognuno. È esattamente per questo che siamo specchi gli uni degli altri — e perché l'aiuto reciproco ha un valore che l'autonomia da sola non raggiunge mai.
Ci hanno cresciuti nell'idea che il successo sia l'autonomia. Cavarsela. Non dipendere da nessuno. Solo che non è ciò che la natura mostra. L'« ognuno per sé » non è una legge di natura — è una storia che ci hanno raccontato.
Alcuni dei miei esaurimenti non erano miei. Venivano da più lontano. Ciò che ho imparato risalendo il filo — sulla spoliazione, i patti invisibili, e ciò che costa onorarli senza averli scelti.
Si è insinuata in tutti i miei modi di funzionare. Mi ci è voluto tempo per vederla. Il modello super-woman, per la mia generazione, era una conquista. Ma ciò che nessuno diceva, è che questo modello si basa su un'illusione: che portare tutto da sole sia una forza.
Alice Walton avrebbe potuto restare nel retail. Ha scelto di fondare una scuola di medicina preventiva e integrativa. Ciò che mi colpisce, non è l'importo investito. È il gesto. Il vero capitale non è quello che si accumula — è quello che si trasmette in una forma che rigenera.