La via di mezzo

Da tempo ho l’intuizione che esista una terza via: quella che permette a qualcosa di vivo di emergere dall’incontro tra due esseri.

Una via di mezzo.

Né fare da sola.

Né entrare nel progetto dell’altro.

Né chiedere a qualcuno di entrare nel mio.

Né fondersi.

Un altro modo di creare, di lavorare, forse persino di stare in relazione: la cocreazione nell’interdipendenza.

Questa convinzione non è nuova.

Ciò che è nuovo è che comincio a capire perché, nonostante questa convinzione intima, ho avuto tanta difficoltà a viverla.

Cercavo ancora di far accadere questa terza via con gli strumenti del vecchio paradigma.

Rendere visibile ciò che vedevo

Ho sempre avuto molte idee.

Vedo facilmente connessioni tra cose che, in apparenza, non ne hanno. Percepisco possibilità prima che abbiano una forma concreta.

Ma una difficoltà si presentava subito: come permettere a qualcun altro di vedere ciò che, in quel momento, era ancora visibile solo a me?

Allora traducevo.

Trasformavo l’intuizione in parole, le parole in visione, la visione in progetto.

Strutturavo. Rendevo concreto.

Il problema è che, nel momento in cui l’incontro avveniva, avevo talvolta già percorso più della metà del cammino.

Pensavo di proporre uno spazio di cocreazione. Ma il cammino esisteva già.

Arrivavo con il mio copione — e per di più era già iscritto, almeno in parte, nella materia. Diventava quindi meno malleabile, almeno in apparenza.

Entrare nel copione dell’altro

Ho conosciuto molto anche il movimento inverso.

Qualcuno aveva un’idea, un progetto, un’ambizione.

Entravo nel suo universo.

E poiché vedo facilmente i possibili, molto presto intravedevo tutto ciò che quel progetto avrebbe potuto diventare.

Portavo le mie idee, la mia esperienza, le mie competenze, le mie connessioni. Diventavo spesso molto utile al progetto dell’altro.

Ma progressivamente appariva uno scarto.

Ero entrata nel suo territorio. Lui non era mai entrato davvero nel mio.

Mi è capitato che in quel momento mi si dicesse: « Hai bisogno di essere validata. »

Non era davvero così.

Non era né il mio bisogno né ciò che volevo — ma non riuscivo a esprimerlo più chiaramente, perché avevo già dato energia al suo copione prima ancora di sapere se un vero incontro fosse possibile.

Mi ero già impegnata nel movimento prima di sapere se potesse davvero diventare reciproco.

Allora provavo altrimenti.

Spiegavo di più. Riformulavo. Cercavo di fare spazio alla mia visione dentro una cornice che, fin dall’origine, non era stata costruita per lei.

E più cercavo di essere incontrata, più, paradossalmente, mi sovradattavo a colui dal quale attendevo un movimento verso di me.

Il mio posto diventava sempre più difficile da trovare.

In una configurazione, qualcuno entrava nel mio copione e l’essenziale del movimento poggiava su di me.

Nell’altra, entravo in quello di qualcun altro e, prima o poi, non mi ci riconoscevo più.

Questo scarto probabilmente non era consapevole.

In fondo, poco importa perché.

Forse avevamo semplicemente grammatiche diverse: « il mio progetto » da un lato, « ciò che potrebbe nascere tra noi » dall’altro.

E soprattutto, non ho più bisogno di trasformare l’una nell’altra.

La terza via

Oggi la immagino come due cerchi.

C’è il mio territorio.

C’è il tuo.

E c’è la loro intersezione.

Non devo lasciare il mio cerchio per abitare il tuo.

Tu non devi abbandonare il tuo per entrare nel mio.

Eppure, nel punto d’incontro può apparire un terzo spazio.

Né il mio progetto arricchito da te.

Né il tuo progetto ampliato da me.

Ma una possibilità che né tu né io avremmo potuto concepire da soli.

La terza via richiede forse due esseri sufficientemente radicati in sé stessi per poter entrare in un « noi » senza doversi perdere.

Dalla dipendenza all’interdipendenza

Questa terza via non è un compromesso.

Non si tratta che ciascuno abbandoni una parte della propria visione per trovare un terreno medio accettabile.

Si tratta quasi del contrario.

Posso restare pienamente me stessa.

Tu puoi restare pienamente te stesso.

E possiamo essere abbastanza aperti perché il nostro scambio trasformi ciò che ciascuno credeva possibile.

Stephen Covey l’aveva chiamata la Third Alternative: uscire da « la mia soluzione o la tua » per permettere l’apparire di una terza possibilità.

Questa idea mi aveva già parlato. Oggi assume per me una dimensione molto più incarnata.

C’è la dipendenza: ho bisogno di te per poter esistere o avanzare.

Poi la controdipendenza: mi svincolo da te, mi ribello, non ho bisogno di nessuno.

L’indipendenza permette altro: posso stare in piedi da sola.

E poi viene l’interdipendenza:

Posso esistere senza di te.

Tu puoi esistere senza di me.

Eppure scegliamo di creare insieme perché questo « noi » apre una possibilità che non esisterebbe separatamente.

L’interdipendenza non chiede dunque meno autonomia, ma di più.

Bisogna poter restare sé stessi per accogliere davvero l’alterità.

Il cavallo e il cavaliere

Avendo praticato equitazione, mi viene un’altra immagine.

Esistono duo cavallo-cavaliere che a volte mostrano, in modo quasi commovente, ciò che sto cercando di descrivere.

Quando guardo Justin Verboomen e Zonik Plus, per esempio, mi capita di esserne profondamente commossa.

A tratti sembrano essere uno solo.

Un movimento.

Una direzione.

Un’intenzione.

Eppure restano irriducibilmente due esseri viventi distinti.

Il cavaliere non diventa il cavallo.

Il cavallo non scompare sotto la volontà del cavaliere.

La vera armonia non nasce dalla fusione, ma da una qualità di ascolto tale che ciascuno percepisce e risponde ai movimenti dell’altro.

Da questo ascolto nasce la fiducia. E da questa fiducia, la possibilità per ciascuno di restare pienamente sé stesso pur impegnandosi in un movimento comune.

È forse proprio perché restano due che può apparire un terzo movimento: quello del duo.

Io stessa non sono mai andata abbastanza lontano nell’equitazione per raggiungere davvero quel luogo. Oggi vedo meglio perché sia così esigente.

Presuppone di non aver bisogno di dominare per sentirsi al sicuro, né di abbandonare sé stessi per preservare il legame.

Due esseri. Uno spazio comune. E qualcosa che appare tra loro, che nessuno dei due potrebbe produrre da solo.

Tutto comincia da un incontro

Cominciare dall’incontro significa accettare di non conoscere subito la forma.

Non arrivare necessariamente con un progetto.

Non dover dimostrare ciò che ho percepito.

Posso venire con un’intuizione, una curiosità, semplicemente il desiderio di scoprire qualcuno.

Mostrargli un po’ del mio mondo e vedere se ha voglia di avvicinarsi.

Interessarmi al suo, non per installarmici, ma per scoprire ciò che potrebbe emergere tra i due.

Forse nulla.

Forse semplicemente una bella conversazione.

Forse una possibilità a cui nessuno di noi aveva pensato.

Il concreto viene allora dopo l’incontro, e non più come sua condizione preliminare.

Non riempire lo spazio troppo in fretta

Quando percepisco una possibilità, so immaginare molto in fretta i dieci passi successivi.

Questa capacità mi è servita molto. Non ho alcuna ragione di abbandonarla.

Ma posso imparare a non usarla troppo presto.

Perché se riempio immediatamente tutto lo spazio disponibile, dove può apparire l’altro?

La terza via ha bisogno che qualcosa resti aperto.

Non un vuoto passivo.

Un’apertura in cui l’altro possa portare proprio ciò che io non avrei potuto immaginare al suo posto.

A un certo punto, il movimento deve diventare reciproco.

Faccio un passo.

Poi aspetto.

L’altro ne fa uno a sua volta?

Se avanza, posso avanzare di nuovo.

Mi piace rappresentare questo movimento con un otto, il segno dell’infinito.

∞

Un impulso parte da me, raggiunge l’altro e torna.

Poi riparte.

Non è un dare per avere.

Circola.

L’intervallo tra due movimenti è essenziale. Se mi affretto a colmarlo, non posso più scoprire ciò che l’altro avrebbe fatto spontaneamente.

Lasciare che il reale mi informi

Oggi posso pensare:

Ecco ciò che vedo. Posso sbagliarmi. Lascio che il reale mi informi.

Vale quando la mia intuizione mi mette in allerta.

Ma anche quando presente una possibilità felice.

Qualcuno torna spontaneamente.

Riprende un’idea.

La arricchisce senza appropriarsene.

Porta un elemento inatteso.

Muove una pedina.

Lo slancio non viene più soltanto da me.

Non ho più bisogno di fabbricare le prove che funziona.

Posso lasciare che il reale me lo mostri.

Il mio posto a tavola

Non voglio più portare tutto.

Ma non voglio nemmeno più creare la scintilla, aprire una porta, mettere in relazione delle persone, vedere un’idea prendere vita… e poi sparire progressivamente da ciò che ho contribuito a far nascere.

Conosco fin troppo bene questa sensazione.

Dare l’impulso.

Preparare la cena.

Invitare i commensali.

E finire con le briciole.

Oggi voglio il mio posto a tavola.

Non necessariamente a capotavola.

Ciascuno può portare la propria parte.

Ma di certo non più in cucina.

Voglio poter iniziare senza dover portare.

Contribuire senza cancellarmi.

Ricevere senza dover cominciare col dimostrare tutto ciò che posso apportare.

Il mio posto non dovrebbe più essere la ricompensa del mio contributo. Dovrebbe esistere nell’incontro stesso.

Incontrarsi prima di incontrare l’altro

Per gran parte della mia vita sono stata molto più identificabile per ciò che sapevo fare che per chi ero.

Ho probabilmente cercato spesso, senza saperlo, di incontrarmi attraverso l’altro.

Se capiva ciò che vedevo, una parte di me diventava visibile.

Se riconosceva la mia visione, questa diventava più reale.

Questi ultimi mesi mi hanno confrontata con me stessa in modo molto più radicale.

Non pretendo di sapere perché certe prove arrivino in una vita.

So soltanto ciò che quella che sto attraversando sta producendo in me.

Mi ha obbligata a incontrarmi.

Da allora, ho meno bisogno di chiedere all’altro di rivelarmi a me stessa.

Posso venire con il mio mondo.

L’altro con il suo.

E possiamo scoprire ciò che nasce al loro incrocio.

E se, per una volta, tutto andasse bene?

Questa frase mi accompagna da qualche tempo.

E se non avessi più bisogno di fare tutto perché le cose vadano bene?

E se potessi iniziare un incontro senza sapere che cosa debba produrre?

E se alcuni non portassero da nessuna parte e andasse benissimo così?

E se altri facessero apparire ciò che non avrei mai potuto prevedere?

E se qualcuno muovesse spontaneamente una pedina verso di me?

Non so ancora quale forma prenderà questa terza via nella mia vita.

Ed è forse proprio questo che cambia.

Per una volta, non ho bisogno di saperlo in anticipo.

∞

La terza via non mi chiede di rinunciare ad agire.

Mi chiede qualcosa di molto più nuovo per me: non fare più da sola ciò che, per natura, può nascere soltanto da un incontro.

Questo genere di incontro non si fabbrica.

Nasce da una risonanza e da una disponibilità — la mia e quella dell’altro, nello stesso momento.

E forse è proprio in quello spazio lasciato libero tra due esseri che può apparire ciò che nessuno dei due avrebbe potuto immaginare da solo.